Hijos del progreso

Difuntos en el aire.

Todo gris siempre es gris

y solo existe ese color.

Pero aparece en la noche,

cuando la nube de ceniza

con sus estáticas partículas

hormiguean en nuestros bronquios

trabajando en el entorno

por ya no ser más asfixiante.

Y cuando el sol retorna a nuestro domicilio

con su emparedado sofrito, más que refrito,

donde su fuego es más que rezumo,

y más que reseco éste nuestro manantial,

donde nuestra conducta

deshidrata la gravedad

y la noche que vuelve con su vestido gris

y nos cobija en su aliento.

Después del paso de generaciones

ya no queda nada que perforar

ni nada que salvar del desastre.

Ni blanca muerte

ni luto negro,

sólo difuntos en el aire.