Mi trocito de valentía

es este verso plagiado

del corazón de los poetas;

donde la noche puede no ser noche

y la lira sean estrellas

que encienden y apagan

las ascuas de los deseos.

Sus desfiladeros perros

sus metáforas seminales

me empujan cara a la muerte

por entregarle mi calavera.

Camino por las palabras

paso al frente

lo que torpemente cabizbajo

dejo a la corriente.

Creo en su carmín de espejos

porque no tengo en que creer

sino tinta asesina,

sangre de los sentimientos.

Lo que no supe contarte

aquí lo digo,

lo que no supe atreverme

aquí lo lloro,

lo que no supe expresarme

lo expreso en un papel botella

que haga de navío,

atravesando el manto helado

en el que nado cuando hace frío.

Con el anti-aire

Versan mis ojos fotografiados

en la certidumbre del pasado,

semillas esparcidas en las horas

de un telescopio desahuciado

por la química.

Las lentes reflejan mi cuerpo

que se descompone

en partículas de carbono

al tacto de mis pulmones con el anti-aire,

en múltiple alarido.

Empiezo a mear lejía

que es el cloro

para desinfectar mis mareas,

y bebo precisamente

de la fruta que no se altera

cuando me altero, y viceversa.

Tropiezo en cada subidón de gasolina

al fumar desde las esquinas verdes,

y enverdece mis pupilas

en mi pensamiento primitivo.

Me reniego y me expulso,

la tierra ya fue invadida,

cinco soldados terrestres

discutieron la derrota reñida.

El museo de réplica natural

ha sido restaurado,

en él embalsamado

la única estima de polvo

del último hombre.

Ladrones de invernaderos

aporrean sus dientes mellados

y ayunan atemorizados

a que sane la cordura.

La soledad de las estrellas,

arriba, en lo alto,

llueve acompañadas

por almas sin temperatura.

Por esto que pasa

y esto que me pasa

toma, inhala y sueña,

recuerda lo que no sabes,

olvida el polvo,

enluta la mala profecía,

y no tires de la cadena

cuando la inquietud te lo pida.

El vacío reverdece en mi costado...

El vacío reverdece en mi costado,

en mi pecho, en mi frente y en mi arruga,

en retazos de suspiros se fuga

hacia lo interminable determinado.

Se alimenta del hambre enmascarado

y me espanta mi escurridiza oruga

que tropieza, tambalea y se enruga

en cada calma que pasa y ha colmado.

Abril es mi mes que me lo revienta

por todos que reclinan en su agravio

floreciendo más nada y mucha afrenta.

Lo dije en palabra que no se entiende,

me duele tanto este profundo vacío

que un soneto termina y se desentiende.

Voy y vuelvo

por el paseo de la alegría

triste en el camino,

y se me hace más astuto su devenir

a una casa cada vez más vacía,

donde remuerdo la almohada

de toda una infancia en amnesia

ahogada de escalofrío.

Bostezo los días que me colman

simulando un carpe diem

que acaba desglosado, atropellado,

impaciente y más impaciente

en cada hora que pasa,

riño su victoria y se la disputo

me disciplino constantemente

me enfrento a mi laureles

para que no me engañe y haga pasar factura.

Voy superando las circunstancias

pero de que me sirven

si las voy perdiendo.

Camino torpemente por las pecas de mi ignorancia

hacia una nueva luz, nuevo sendero…

achacando las curvas del pensamiento.

Busco la luz en el tiempo

y me reinventa su sombra.

Busco de nuevo, terco, imbécil,

que sea luz este imberbe tiempo,

pero mástil del desperdicio

huracán evaporado

por su cáncer de luna

en cada alarma de sol,

aparece en su resquicio.

Incierto piso los días

lo más poéticamente diestro,

y colmo la sed pasada

con la misma sed que ahora sedienta.

La mañana del amor

será la luz sin su sombra

de sólo yo y mi inútil

disfrazado de verde,

donde los años apadrinen

a mi cuerpo y lo haga rebasar

más allá de mi brevedad de alma.

Hijos del progreso

Difuntos en el aire.

Todo gris siempre es gris

y solo existe ese color.

Pero aparece en la noche,

cuando la nube de ceniza

con sus estáticas partículas

hormiguean en nuestros bronquios

trabajando en el entorno

por ya no ser más asfixiante.

Y cuando el sol retorna a nuestro domicilio

con su emparedado sofrito, más que refrito,

donde su fuego es más que rezumo,

y más que reseco éste nuestro manantial,

donde nuestra conducta

deshidrata la gravedad

y la noche que vuelve con su vestido gris

y nos cobija en su aliento.

Después del paso de generaciones

ya no queda nada que perforar

ni nada que salvar del desastre.

Ni blanca muerte

ni luto negro,

sólo difuntos en el aire.

Acaso sea el ocaso

Ya se pone el sol a las nueve de la noche.

Es septiembre, ya sí que se fue agosto

con su balada inamovible y con sus pistas de baile,

donde el juego de siempre y el cuchicheo de siempre

denotan la misma generación de grácil vida.

Las parejas ya no bailan,

los niños si juegan

lo hacen con menor entusiasmo,

y la juventud espera ya curiosa

la llegada del nuevo verano.

Luego ya con noviembre

el desamparo parece evidente,

pero yo ya no siento el tiempo

ni los meses

                         ni las estaciones

solo denota el peso castrado de los años

de mis miedos

                           de mis temores.

Decir adiós

Los gatos lloran en la noche.

Rastrean en los contenedores

los restos de basura.

           

Han llegado tarde.

Son las dos menos diez de la madrugada

y el maloliente camión ya se ha llevado

nuestros restos y desperdicios.

Los gatos lloran en la noche.

Sus balbuceos rompen

el silencio y no puedo coger sueño.

Mejor sería no abatirme

por el engorde de mis párpados…

El cielo pastel de la mañana

ahoga mi grito en despertar

a la alarma de un niño hambriento.