Justo antes de acostarme te recuerdo

más sensible que el tacto de las nubes,

con labios de arena fina que muerdo

todavía en el sueño que me subes.

Podría decir que eres la más bella

y que las rosas fueran a tu sombra

tristes canciones que encienden la mella

del amor que sin ser verdad se nombra.

Podría decir que siento tus manos

como pozo sin fondo del deseo,

y que en tu ausencia no vivo sino hiero.

Podría escribir versos que ni yo creo,

-este soneto sin rima ni pianos-

y solo quiero pensar que te quiero.

Romance Muerto

El amor, que se ahoga en el desierto

con la luna clavada en todo el pecho,

cegó sus impulsos en su ancha luz.

Y con la luz el dolor se mostraba,

vivo, marcado en ese fuego ardiendo,

con las lágrimas de arrepentimiento.

Y con el dolor la luz, invadida

por su propia sombra ya centenaria,

más allá de ese crudo y frío invierno.

Cupido, tan cargado de tensiones,

desertó los podridos corazones

sin más oficio que velarse a sí mismo.

En la noche perdida sin estrellas

que anticipa los días sin poetas,

los versos corren para así salvarse.

La cara oculta que se ama el amor

en espejos trucados de avaricia,

hizo apagar el latido del mundo.

La música que suena

ya no va conmigo.

A mí me persigue un ruido

tan agónico y punzante,

que no tengo escapatoria.

Ese ruido habla por mí

y por mi garganta rota,

como una enredadera

lo siento y lo presiento,

sin conocerle.

Ese ruido me hace autista,

y cuando quiero un juguete

no lo quiero, pero nunca al revés.

Por eso cuando hablo nadie entiende

mi forma de libertad,

que es seguir escapando.

Por eso la música

-esa que suena-

se perdió para siempre.

poesía

¿Qué vienes a decirme,

en la noche callada,

con el corazón hambriento

y este odio ante el espejo

de recitar sin palabras, sin vida?

¿Acaso este reencuentro

-mi niña caprichosa-

es solo mío,

con esa absurda idea

de ver el mundo

con ojos de poeta,

sin vida que saber?

Yo sólo sé del tiempo

que ignorado vuelve a aparecer

para darme en la frente,

de esa despedida sin fin

de quien se ve ya muerto

sin haber nunca vivido,

de quien pasea su cuerpo

con el alma en los labios,

marchitos de existencia. 

Pero a pesar de ello

insistes en verme

cuando menos te necesito,

vuelves para recordarme

que tan sólo vivir es de cobardes,

que andar las calles

para nada encontrarse

es como bailar sin pareja,

y que la mentira de los versos

es lo más doloroso,

para quien sufra de vida.

Si algún día me quieres,

-ya que tantas noches lo haces-

procura pronunciar esas palabras

cuando estemos cansados y hagan falta.

Porque ya sabes

que mi cuerpo en el tuyo vive,

y mientras tanto

te doy las gracias, como regalo de amor.

Por eso no reprimas

-con la derrota en el gesto-

noches que no fueron las más bonitas,

besos que se quemaron para ya no encenderse

o llamadas sin contestar,

porque si algún día sé que me quieres

y percibo en tu rostro algo inusual,

será la noche anterior

la que agradezca mi despedida.

El espejo trucado

Porque te conozco.

Al sólo mirarte, sin conocerte,

te conozco.

Te conozco con ese aire

que barre sábanas cada mañana,

con la mirada vacía en el techo

sin asunto ni dirección resuelta

                                                 

…y siempre te levantas.

Te conozco sin descifrar tu nombre;

eres cuerpo entre la multitud

y pánico en las azoteas.

Te conozco con los ojos vendados

y el corazón caliente,

con antiguos pies ahora en el barro,

llorando flores.

Te conozco en tu mirada de espejo,

-mi dama de hierro-

que está a punto de partirse.