Cuestión de ser

Este idiota que llevo por nombre

no se rebela a sí mismo.

Este idiota anda sin caminar

se disfraza de cualquiera,

siente ajenas las verdades

y construye soledades blancas

sin chiste y sin idea.

Este idiota no se quiere

por quererse demasiado.

Este idiota apaga su propia luz,

tiene cara de vacío,

sombra indecisa

y alma en laureles.

Este idiota por oficio

cada día se supera

y escribe palabras desafinadas

sin sentido propio ni de cualquiera.

Este idiota narra idioteces

que no merecen ser leídas

en el corto tiempo de los hombres.

Mañana será a su vez decir hoy,

siendo este mismo idiota todo el tiempo,

y el otoño no produce tristezas

porque la sequía de las hojas

pertenecen a mi cuerpo.

Ya vive la indiferencia

de amar el sol de las tardes

como placer detenido,

las horas sin hacer nada

por contentar a mi piel.

La vida es cuestión de verbos,

y este idiota es tan idiota

que espera descifrarse,

llegar a comprender

cuando el tiempo enmudezca

que amar siempre existe,

nunca se inventa,

y que la mentira de envejecer

nace en el miedo,

madura en la nostalgia,

y fallece en la entrega

perpetua entre ejercer

y abandonar los días.

Este idiota es tan trágico

que se ríe de sí mismo.