Hace placer. Niebla en la noche.

Mi existencia siente frescura

y en estas carnes aviva

lo que el silencio pregunta.

Cada suspiro de estrella

que se olvida percibir,

olvida también mi rostro

cansado de verse en mí.

Su aguado color rojizo

mesura toda grandeza

que se ansia tan impotente

a la vista de los hombres.

Y la tierra se hace nuestra

porque no existen defectos

ni frustración empedernida

de quien se siente mediocre.

Por eso en noche sin estrellas

mi desencanto se hace encanto

y es el silencio quien musita:

la niebla puede ser felicidad.