A veces no me soporto.

A veces es habitual

recordarse los complejos

e insultarlos a la cara.

La carencia del lenguaje,

lo absurdo de la inocencia

lo absurdo de la quietud

lo absurdo de mi existencia.

Quiero escribirlo ahora

(en esta noche de verano viva

con vocerío en las calles

que se apaciguará por septiembre)

para ser mi propio testigo

en mi propio castigo.

A veces y tantas veces

no soy yo mismo,

incrimino a mi alrededor

y la rabia es un perro acorralado

que ladra mi arrítmico corazón.

No existe mejor insulto

que insultarse en un poema.

A veces resulto ser yo,

encogido de hombros

habitando la tristeza.