Escriba lo que escriba

Muerte o vida es el vacío

que no me quiere escribir.

Es un desagradecido,

después de tantos versos

en la noche sin fin,

encuentra mi sonrisa

y piensa que ya no le obedezco.

Piensa que sólo su voz

cobra vital importancia,

y que los relojes marcan su tiempo.

Piensa que su cuerpo indefinible

es la religión de la duda,

y que abrir los sentidos
siempre lleva a pronunciar

su aliento, su nombre.

Intenta callar al mundo

y el pecado es el poeta.

Por eso voy a dedicarme

a llenar cántaros de inspiración

con su estupendo silencio,

como, por ejemplo;

esta tarde, ahora mismo,

el verso que nace muere dos veces;

o es olvido o recuerdo

que duerme conmigo,

esta tarde de telediario

he descubierto

la cárcel del hombre en su alma;

quien posee la libertad

y no la siente consigo,

o que en verdad la siente

pero pertenece al miedo.

Es en este atardecer,

cuando la calma invade

en materia de relojes,

cuando somos eternos.

Cuando puedo decir

que la verdad no existe

por más que mintamos.

También se me viene,

en tinta corrida,

que el blanco es el color de la ausencia

y las horas anestesiadas de presente

marcan tu recuerdo,

ese mismo blanco de la muerte,

desde que tú no estás.

Y de vuelta al espejo

busco la luz en el tiempo

y me reinventa su sombra.

Bostezo los días

en un Carpe diem atropellado,

impaciente y más impaciente

en cada momento que pasa.

Y entrelazando imágenes

trazo la curva del pensamiento;

con lo de fuera y lo de dentro.

Pero ahora, como siempre,

interrumpe una voz

y llego a una conclusión;

el vacío te responde

escribas lo que escribas.