Hace placer. Niebla en la noche.

Mi existencia siente frescura

y en estas carnes aviva

lo que el silencio pregunta.

Cada suspiro de estrella

que se olvida percibir,

olvida también mi rostro

cansado de verse en mí.

Su aguado color rojizo

mesura toda grandeza

que se ansia tan impotente

a la vista de los hombres.

Y la tierra se hace nuestra

porque no existen defectos

ni frustración empedernida

de quien se siente mediocre.

Por eso en noche sin estrellas

mi desencanto se hace encanto

y es el silencio quien musita:

la niebla puede ser felicidad.

Cuestión de ser

Este idiota que llevo por nombre

no se rebela a sí mismo.

Este idiota anda sin caminar

se disfraza de cualquiera,

siente ajenas las verdades

y construye soledades blancas

sin chiste y sin idea.

Este idiota no se quiere

por quererse demasiado.

Este idiota apaga su propia luz,

tiene cara de vacío,

sombra indecisa

y alma en laureles.

Este idiota por oficio

cada día se supera

y escribe palabras desafinadas

sin sentido propio ni de cualquiera.

Este idiota narra idioteces

que no merecen ser leídas

en el corto tiempo de los hombres.

Mañana será a su vez decir hoy,

siendo este mismo idiota todo el tiempo,

y el otoño no produce tristezas

porque la sequía de las hojas

pertenecen a mi cuerpo.

Ya vive la indiferencia

de amar el sol de las tardes

como placer detenido,

las horas sin hacer nada

por contentar a mi piel.

La vida es cuestión de verbos,

y este idiota es tan idiota

que espera descifrarse,

llegar a comprender

cuando el tiempo enmudezca

que amar siempre existe,

nunca se inventa,

y que la mentira de envejecer

nace en el miedo,

madura en la nostalgia,

y fallece en la entrega

perpetua entre ejercer

y abandonar los días.

Este idiota es tan trágico

que se ríe de sí mismo.