Sé que algo se esconde en la noche idiota

por las ciudades muertas de deseo,

y es a la muerte misma la que veo

danzar de angustia con el alma rota.

Sus calles dibujan, junto su sombra,

coléricas voces que vierten luces

y discuten en coches y autobuses

pisoteando su cielo de alfombra.

La muerte ya no tiene paradero

y los escombros de su silencio

edifican minutos de aguacero.

Su epitafio aparece en un anuncio

donde los besos no llevan te quiero

y donde correr es de sano juicio.