Canción amarga

Mis manos olvidaron ese cuerpo

- el tacto del presente-

atadas sienten la lluvia

como hambre en los bolsillos.

Mis manos ya son tuyas

-recreo de la inocencia-

y en el color del recuerdo

mis manos mueren de amor.

Mis manos fueron vida

que no se esconde,

la puerta cerró tras los pasos

y desafinaron esta canción.

El ritmo es decadente.

Mis manos hielan la voz.

Sueñas desnuda, tierra,

pero tu corazón

lo arrancó el viento,

harto de dar bandadas

sin encontrar preguntas.

Las calles pisotean

tu frente, con angustias,

y el ruido apagó tu canto

que enmudecía el mar.

Ya no sabes situarte

y tu ciclo imbatible, constante,

quedó en una alfombra gris

de falsa sequía, sea verano o invierno.

¡Ay, lo que fue de ti,

tú que le pusiste nombre al tiempo!

Giraste al atardecer

para verte en el espejo,

y quisiste no tener ojos que alimentar

para huir del mundo.

Pero nadie lo sabe,

callaste para no ofender al hombre

que piensa en vivir

y te atropella,

que busca la verdad

y te incinera,

que persigue sumar

para restar la tierra.

Sé que algo se esconde en la noche idiota

por las ciudades muertas de deseo,

y es a la muerte misma la que veo

danzar de angustia con el alma rota.

Sus calles dibujan, junto su sombra,

coléricas voces que vierten luces

y discuten en coches y autobuses

pisoteando su cielo de alfombra.

La muerte ya no tiene paradero

y los escombros de su silencio

edifican minutos de aguacero.

Su epitafio aparece en un anuncio

donde los besos no llevan te quiero

y donde correr es de sano juicio.