La distancia es un cerco a tu cintura

cuando atemperas la sed de mí mismo

dando brincos de rabia y hermosura

en la extraña fuente de tus abismos.

Y es que lloro inquieto sin la ternura

con que dañas mi ánimo de lisiado

en tu intento de ponérmela dura

con tan pobres besos que siempre has dado.

Ya no siento tus noches en los días,

y será porque prefiero ayunar

las raciones de amor que me debías.

Desnudas mi llanto mudo al crear

desechos que perduran, Poesía,

en tu oficio masoquista sin par.

A una chavala azul

Amo la ágil memoria de tu cuerpo
que pretende olvidarse de hermosura
cuando la noche hace de él su estatura
y el silencio febril arde lo incierto.

Cuando te disparo después de muerto
y esta lengua dialoga en la espesura,
amo la ceniza en tu pecho oscura
que recuerda los días de desierto.

Porque mi forma de querer no es tuya,
gusto tu piel como vida que marcha
en la disciplina de cada encuentro.

Mi perfecta sed es que el agua fluya
por la soberbia de besos en racha
sin tristeza qué pensar de momento.

           

Quiero escribir el silencio
de las palabras vacías,
la riqueza penetrable
de este mundo boquiabierto.

Decir que la vida sobra
si no se intenta la risa.

Decir que no hay que decir
porque se ha dicho de todo
sin saber si se dice nada.

Pero seguimos diciendo
porque algo habrá que decir;
es lo que se dice existir.

Quiero escribir el silencio
de las palabras vacías,
la pobreza sempiterna
de este mundo boquiabierto.

Mi corazón es una cárcel que cuando canta

pretende liberarse de auroras fatigadas

cavando un butrón que hierva la sangre a su garganta

para al aire salir en palabra derramada.

Mi corazón es un poema que cuando calla,

-amordazado como ladrido con bozal-

rompe su cuerpo de alma y en el silencio estalla

cuando el dolor tiene su propio verso al final.

Mi corazón, ancla que se teme a la deriva,

se reconoce analfabeto en latir amor.

No sabe sino despedirse para olvidar,

no sabe sino rememorar la despedida.

Balcón deshabitado que degrada el color,

cuando quiere querer, quiere no llegar a odiar.

Ahora que soy palabra maltratada

quiero negar la aurora del dolor

que en su inventario diario en desamor

moja mi cama de cuentos sin hada.

Ahora que soy la luz de mis heridas

-la arquitectura infame de unos versos

que calan de duermevela los huesos-,

prefiero renegar de mí enseguida.

Porque día que anochece el encanto

de respirar pasos a la deriva

en el sabio asombro de rendir parte,

no es día, sino aurora de quebranto

que en su oscura serenidad aviva

esta timidez inquilina en Marte.

La poesía es la vigilancia del dolor,

el culto a esa herida imperdonable
en la inconformidad de los días,

la fragancia que mancha y no perfuma.